Nella realtà c’è solo un palmo
a dita aperte alla schiena nuda
di pelle bianca non mia,
mentre finisco i pensieri della pazzia
allo sguardo, tra bocche che non vedo
e che si baciano – così dice la mano -
E ride, ride forte quella bocca che baciava
un attimo fa, è bastato poco, un tempo
che non è tempo, è bastato
quel suo non esistere
per farsi inventare/creare
a farmi prigioniera
di una teoria silente e forzosa
al convincimento che il dolore non è tangibile/reale,
che il sentimento eterno dell’amore è solo in me,
carcerato da me,
così, come il me doloroso soffocato
dal te sapiente, impegnato a dominare il mondo
dissociato
dall’anima intenta al suicidio.

E non resta altro
– di questa malattia –
che uno squalo blu
a riposare sorridente
sul tavolo disabitato della nostra follia…

Eppure, non esiste, anche lui è un’illusione,
come il dolore, come l’amore, come il pensiero,
come la ragione, come l’io, come il mondo,
come la scienza, come la fantasia…

Tutto è favola,
che prima è desiderio in me
e poi diviene realtà in un libro
che leggerete voi.