Siamo i dimenticati del mondo,
i senza lavoro, i poveri dell’opulenza,
eremiti abbandonati e disprezzati.
Portiamo nell’animo il cheloide
elargito dalla feroce madre,
esperito ai margini dell’altrove.

Siamo il giardino
che resiste agli attacchi,
la dimora accogliente e pacifica,
dove cresce l’equilibrio del ricordo,
tradizione di civiltà.

Siamo –microcosmo-
conciliazione dell’uomo,
della natura, di Dio,
incarnazione del desiderio
nel Peter Pan
prigioniero della società.

Nostra è l’isola che non c’è,
nostri i bimbi liberi, conosciuti
senza pericoli nelle antiche strade,
nostra l’odierna giovinezza
che non percorre
i meandri dell’indifferenza,
non allontana il figlio dal padre,
dalla madre.

Siamo il contrappeso della follia collettiva,
il chicco intatto di sostanza e valore
da seminare al mondo, libro di carne.
Siamo l’anima
da leggere per conoscere il segreto
che mantiene vivo il sentimento.