E’ vecchio quel dolore,
eppure gli ravvedo la virilità,
la forza inestinguibile
che saggiamente adopra
all’uso delle scale.

Egli è vecchio,
e in me, ancora vive!

L’ho sistemato nell’angolo
asciutto e buio d’una cantina,
per caso rinvenuta
dall’anima mia pellegrina,
un dì, che malamente ridotta,
gridai piangendo:
maledetta me ed il dolore che m’alberga!

Ma appena smisi d’imprecare
m’avvidi che era
già intenta a rassettare.

Spazzava, spolverava,
spostava mobili,
gettava cianfrusaglie,
si dimenava esperta,
decisa e competente
come una perfetta governante.

Io la osservavo,
la lasciavo fare
e nel frattempo
mi riempivo di curiosità
per il suo lavorare.

Pareva inarrestabile
come il perenne sciabordare
dell’onde contro la sabbia del mare,
e mentre inseguivo l’idea
d’una azione senza fine,
la vidi oscillare dondolante
verso il mio confine.

Quel suo venire meno
mi sovvertì la mente,
tanto che giunsi a pensare
come ella in quel dì distante…
il fine mi fu chiaro,
e le motivazioni giuste,
e riordinai con lei
quell’angolo tanto angusto:
un vaso con dei fiori
e poi un divano,
un album di passato
insieme ai colori dell’errato.

Tutto diedi a quel vecchio esiliato
pur di convincerlo
al soggiorno obbligato.

Ma in certi istanti
la pena mia è grande
che ad alta voce
chiamo il vecchio intrigante
e lui non si fa attendere,
lesto fa le scale
per addolorarsi con me
sdraiato sul divano
mentre ci raccontiamo
le finte gioie del quotidiano.